Oświęcim

Não quis entrar.

Era, em mim mesmo, o justificar

Um mausoléu de arame-farpado,

Sofrido. Sofrida

Memória de cinza.

O suor, o sangue, o sémen, a subnutrição impia.

Espremida, expressa em luta dele,

Em esforço, guerra, exprimida em 4 letras

(não me apetece uni-las em sílabas)

Óculos, próteses, pincéis (que tantos quadros em caras pintaram).

Sapatos sem pés.

Escovas

De cabelo

De dentes

Pentes.

Escorbuto sem novos mundos

E dissecadas

Almas.

Mas entrei.

Gasosa a morte no ol(facto),

Gordurosa a dor escorre visível. Glicerina que lava mãos obrigadas

Comandos sonda.

Saí.

Sem nunca ter lá estado. Vivo.

E vejo. Jovens t-shirts verde wehrmacht, falanges,

Legiões de dedos (sujos, intencionalmente) num ecrã dum aparato

Desligado do respeito. 

E na rua rapada,

Musculadas suásticas tatuagens carregam sacos da Zara.

Meu Deus: Não os perdoes, porque eles sabem o que fazem.

4/IV/2013