Paixão Inútil...

15/X/2017

(Noite da morte de D. Dinis)

E morres deitado por dentro
e ao lado dorme a vida
do homem do outrora apaixonado.

E morres a pensar que ressuscitas
cada dia útil à rotina
a escorrer lágrimas de glicerina.

E ocultas ao espelho o medo
do dedo indicador na ferida
não reconhecida.

E a tua vontade de carregar
no
detonador.

A violência da explosão é a dor
implodida
a apodrecer numa merda 

aparente de vida
certa de morte

e indecisa se aceitará a salvação
que por estas bandas lhe foi
prometida.

O de lá 

castigo ou recompensa

ninguém sabe.

Especula-se. 

Filosofa-se. 

Profecia-se.

O de cá 

resume tanta coisa
certa como perdida.

Paixão 

inútil

ardida. 

Sartre filho da puta

militante.

Porque é que recordaste

o existencialismo da tua morte

ao artista humanista?