Tens seis anos e eu faço questão de não te ajudar a trazer a mochila para casa. És bem capaz de a trazeres tu sozinho. Sabes que venho ao teu lado e estou ali, mas não ta trago. Também estou próximo mas não faço os trabalhos por ti. Hoje tens seis anos, estás lá fora a brincar com o Hugo e a Carla e o mano está a roncar na sesta que tu já renegas. Acabas de terminar o texto para o Halloween que levarás amanhã para a escola. Só te disse que tinhas de pensar num final para o teu microconto e tu desenrascaste-te.
Graças às cartas da "Guerra das Estrelas", descobriste o que significa resistência. Não sei se algum dia lerás este diário daquele que faz questão de estar ao teu lado e que te deixa trazer a tua própria mochila pois tem a certeza que não te faz mal às costas. Não sei. No entanto, se algum dia leres este "Zombies", lembra-te que foste tu, com seis anos, poucas letras e muita imaginação, que o redigiste. Espero que continues a carregar a tua própria mochila, a desenrascar-te e a seres essa criança feliz que me ajudou a resistir a ser adulto.
O mano acabou de acordar. (Isto também se aplica a ti, gordo, que, com dois anos, nem sequer me deixas trazer-te a mochila para cima).
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