Estações - Jordi Doce

Conhecia o seu trabalho como tradutor e ensaísta, mas pouco da sua poesia. Ontem tive o prazer de o ouvir a recitar o seu trabalho poético. Dobrei várias pontas das páginas do “cuadernillo nº152” da “Aula de Poesía Diez-Canedo”, como gosto de marcar no papel aquilo que me marca o pensamento, o sentir de um determinado momento. Jordi Doce é um grande tradutor do poeta que leva dentro. Já eu sou de um tal atrevimento que tive de me apropriar do seu poema “Estações”. Não sei se ele opina o mesmo, mas a tradução, a mim, sempre me arranca do silêncio.

Estações – Jordi Doce

1

Voltaste a atrasar-te,

mas a novidade

não é essa, atrasas-te sempre,

sempre o fizeste,

e a tensão que espreita enquanto pões

os pratos

ou mexes o refogado que nunca está no seu ponto

é outra coisa,

o pousio de um céu sem vontade

que cala o que viu,

o frio seco que chega ao osso

quando abres a porta e não é ninguém.

2

O medo,

é o medo outra vez, pensas, enquanto a luz

se torna mais forte

no pátio interior e a manhã

arranca sem certezas,

apenas a voz de uma menina

no apartamento do lado, um ruído

de portas e elevadores

para gente convicta do seu ofício,

nomes redondos,

e o leite que há pouco puseste no fogão

a queimar-se.

3

As coisas que te dizem

são muito sensatas, mas

não te interessam,

estão muito longe de ajudar-te

e só

por respeito te páras a ouvi-las,

sem impaciência,

enquanto atascas o pé em mal-entendidos

e o silêncio prospera

como um tumor na garganta, tens

razão, não tinha pensado nisso,

e o passo fiel, o olho aquoso.

4

O que sonhas é uma mancha

nas horas, um coalho negro

que se expande às escondidas

e põe os seus tentáculos aqui,

onde o sangue

é fraco, onde o ar se torna mais escasso

e fere,

e o teu nome não está em nenhuma boca,

e todo o dia

vais e vens entre duas águas

sobre o fiel de ti mesma,

a tentar não te afogares.

5

Desertos dos dias, demónios das minhas noites,

digam-me

o que foi da matéria que foi vida,

em que acabaram

o sangue e o seu latido, a água

tensa do desejo?

Já só restam perguntas,

tão só uma insistência muda,

como o dormir,

e a menina que o tempo não dissolveu

a brincar
com a noite, com os demónios, consigo mesma.  

(trad. Luis Leal)