A Máquina Fotográfica

É na câmara escura dos teus olhos que se revela a água água imagem água nítida e fixa água paisagem boa nariz cabelos e cintura terra sem nome rosto sem figura água móvel nos rios parada nos retratos água escorrida e pura água viagem trânsito hiato. Chego de longe. Venho em férias. Estou cansado. Já suei o suor de oito séculos de mar o tempo de onze meses de ordenado; por isso, meu amor, viajo a nado não por ser português mal empregado mas por sofrer dos pés e estar desidratado. Chego. Mudo de fato. Calço a idade que melhor quadra à minha solidão e saio a procurar-te na cidade contrastada violenta negativa tu única sombra murmurada única rua mal iluminada única imagem desfocada e viva. Moras aonde eu sei. É na distância onde chego de táxi. Sou turista com trinta e seis hipóteses no rolo; venho ao teu miradoiro ver a vista trago a minha tristeza a tiracolo. Enquadro-te regulo-te disparo-te revelo-te retoco-te repito-te compro um frasco de tédio e um aparo nas tuas costas ponho uma estampilha e escrevo aos meus amigos que estão longe charmant pays                                         the sun is shining                                                                                      love. Emendo-te  rasuro-te  preencho-te assino-te  destino-te  comando-te és o lugar concreto onde procuro a noite de passagem  o abrigo seguro a hora de acordar que se diz ao porteiro o tempo que não segue  o tempo em que não duro senão um dia inteiro. Invento-te  desbravo-te  desvendo-te surges letra por letra, película sonora, do sendo à vogal  do tema à consoante sem presença no espaço  sem diferença na hora. És a rota da Índia  o sarcasmo do vento a cãibra do gajeiro  o erro do sextante o acaso  a maré  o mapa a descoberta dum novo continente itinerante. José Carlos Ary dos Santos Obra Poética Lisboa, Edições Avante, 1994