9/VII/2024: Sei que à minha mãe uma vez leram a sina. Foi uma pessoa de uma etnia específica (eis um exemplo diarístico de autocensura, pois tenho medo de escrever cigana e que me chamem nomes feios...) e até previu o meu futuro, vaticinando que ia ser médico e ter meninas. Acertou como atesta a minha biografia.
No caso da minha irmã não me lembro se se atreveu a adivinhar o seu futuro, mas, apesar desta foto, não enveredou pela profissão de ler as linhas das mãos, nem andar em modo circense de terra em terra com o palhaço do irmão. Porém, também teve um 127 e, como esse mítico chaço, ainda aí anda para as curvas há 48 anos. Hoje é o seu aniversário e, mesmo que o veículo esteja enferrujado, com as juntas desgastadas, os estofos batidos e a arderem no Verão, mas a funcionar como um relógio suíço, não há gesto mais profundo de amor fraternal que nos ascendam ao panteão dos todo-o-terreno dos pobres, que nos queiram como esse carro favorito, esse mesmo sem o qual não poderíamos ser quem somos...
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