"lindas_são_as_pessoas"

Assim intitulou esta fotografia a autora, Luísa Cortesão, que ela tirou numa rua lisboeta em dezembro de 2005, a Travessa do Alcaide. Vamos lá repetir: 

"lindas_são_as_pessoas".

"Uno se muere y nada se lleva"

Autor: Chato

Pues eso, güey, está bien claro, ¿no?, "y nada se lleva".

Falávamos do seu pai...

Falávamos do seu pai, recentemente falecido, quando me disse:

- O meu pai era um tipo duro connosco e com os funcionários do nosso negócio, mas era ainda mais honesto e justo. A sua presença foi uma forma de amor à qual nem sempre demos valor...

O seu olhar abandonou o vazio e fitou os meus a rir e continuou a recordar o velho ex-militar, cedo na reserva para cuidar os seus três filhos.

- Sabes, quando tinha dezasseis anos, numa discussão de adolescente, tive a brilhante ideia de o mandar foder-se. E ele, sem mudar de expressão, aproximou-se de mim e deu-me uma punhada na cara que ainda hoje a sinto.

Não havia amargura nas palavras daquele filho, já careca e com filhos mais velhos do que eu. 

- Só me disse, se já falas como um homem, assume as consequências das tuas palavras como um homem.

Com o olhar perdido outra vez no vazio, quiçá perdido dentro de si mesmo, apenas rematou antes de mudarmos de assunto.

- Foi uma das lições mais importantes da minha vida. Era do caraças aquele homem. Ainda bem que o conheceste...

Pouco o conheci, para além de o ver sentado à porta do seu negócio, a apanhar ar com as mãos no cajado que me cumprimentavam, sem grandes sorrisos, mas cordiais.

O filho reflete o pai. E, hoje, já sei porquê sempre me senti bem naquele pequeno negócio de família cujo maior desconto sempre foi as histórias que me contaram.

Gerações diferentes... (Adeus Ramona...)

Adeus Ramona, a tua vida foi curta, mas fez parte da nossa. Não queríamos que ficasses connosco dessa forma, no entanto parece que assim quiseste... 

Obrigado cadelinha linda, serás sempre a mais bonita da tua ninhada...

Chico Buarque, Noiva da cidade e Boi da cara preta

Os anti-sistema do Ikea

Observo dois anti-sistema que vão às compras ao IKEA e não posso deixar de pensar em quão bem decoradas estarão as casas por si «okupadas».

Mais um cão

Nana e Malu, fotografia de António Lima.

“Chucho como yo” – Luis Leal (versión española de “Rafeiro como eu” en Mais Alentejo nº 153)

“Chucho como yo” – Luis Leal (versión española de “Rafeiro como eu” en Mais Alentejo nº 153)

¿Qué tienen Nero, Pantufa, Júnior, Jacob y Rocky en común más allá de haber sido los perros de mi familia? La respuesta es fácil: eran chuchos. Es decir, perros sin raza definida, resultado del cruce de diversas razas, o, si echamos manos del uso coloquial y peyorativo de la lengua portuguesa (“rafeiro” sería la traducción), algo “que no sirve, de mala calidad, con mal aspecto” o, sencillamente, “vagabundo”.

"Chucho como yo" - Luis Leal

Lo único que no tenían mis perruchos era una raza definida, pues, cada uno a su manera, especialmente Júnior (mi incondicional amigo que jamás olvidaré), eran animales dignos, nobles, bellos y llenos de humor. Como Jacob, un Joe Pesci bodeguero de orejas puntiagudas, mafioso de cuatro patas que, después de un periplo de meses, regresó a casa únicamente para nos refregar en el morro que nunca le domaríamos la Camorra que llevaba en la sangre.

Tuve la suerte, desde crío, de la amistad perruna, sin embargo, la vida apartó, durante casi dos décadas, su presencia de mi casa. He sentido muchas veces la añoranza de los paseos por el campo, de la cabeza en mis piernas pidiendo caricias, moviendo la cola de alegría al verme, de las carreras detrás de la pelota o de las idas y venidas de su hocico buscando gatos, liebres o comida en la basura.

En mi memoria quedó el olor a perro, la baba en los pantalones y aquel domingo de convivencia del grupo de parejas al que mis padres pertenecían en nuestra parroquia. Pasé la mayor parte del tiempo jugando con un perrito gordo, peludo, una especie de peluche vivo, siempre detrás de mis Nike de ir a misa. Me acuerdo de preguntar a su dueño, un joven latifundista, de qué raza era.

- Es un “rafeiro alentejano”. ¿Quieres ver a sus padres?

Ya sabía lo que era un chucho (un “rafeiro”), pero aquel cachorro era como yo, alentejano y sin sin ninguna virtud de cuna, salvo la cabezonería de ir detrás de los cordones y de la sinceridad del paisaje. La perrera era enorme, como la corpulencia de aquellos dos animales, sobrios y de expresión tranquila. El macho, más grande que la hembra, me pareció más cabezón. Vinieron de inmediato con el dueño que les acarició el pelo grueso y me dijo que podía hacer lo mismo, que no me extrañarían, ni me harían daño. El “rafeiro alentejano” es dócil y cómplice de los niños. Excelente perro de guardia, seguro y vigilante en las horas de oscuridad, no duda en usar valerosamente sus mandíbulas robustas para defender a los suyos de cualquier intruso.

- Están sueltos por la noche en el monte, al más mínimo ruido dan la señal. Él tiene cuatro años y ella es un poco mayor. El perrito con el que estás jugando, el último de la camada, tiene su mamá solo para él. ¡Es un bello animal! Un amigo mío viene a por él la semana próxima…

Creo que fue mi mirada de fascinación, o que tal vez el labrador intuyese la heráldica de mi apellido, pero sus palabras se hicieron un sueño que recuerdo con una sonrisa infantil.

- Si quieres, en la próxima camada, te quedas con uno.

Mi padre, allí cerca, asintió.

Durante meses pregunté si había noticias aquel señor tan simpático. Supe, años después, que lamentablemente nos dejó antes de tiempo.  Y mi “rafeiro alentejano” fue creciendo lejos de mí. Estoy seguro de que sus antepasados molosos lo impelieron a buscar otros rebaños por esta Península Ibérica fuera. Yo hice lo mismo.

Quien nace chucho, y alentejano, no escapa a su carácter, a la llaneza de su espíritu. Y, la verdad es que, hace un año, cuando mi alma se amedrentaba ante un lobo negro, tan cobarde como su manada disimulada, llegó a mi territorio ese “rafeiro” que se me regaló, tomando su lugar en el seno de nuestra familia.

"Chucho como yo" - Luis Leal (2)

Donnie, nuestro “rafeiro alentejano” (posible descendiente de mastín extremeño), ese cachorro abandonado a los siete meses, de pelaje lobero, con su pecho ancho y profundo, se puso a mi lado, recuperando la fuerza de mi vasta planicie, profunda en silencio y cabezona como el sol rompiendo por entre jirones de nubes.

Vive libre por la Raya y eligió ser leal a los míos. Territorial, cela por la tranquilidad de nuestro campo. Este perro, que el buen terrateniente me regaló, fue de una camada tardía. Tiene el “pedigree” que verdaderamente me importa. El de la tierra inmensa, de la tranquilidad, del pan. La herencia de gente sencilla, tiznada de sol y de amarguras, cuya genética amastinada corre por mis venas y protege mi perímetro vital por si algún lobo se me acerca.

"Chucho como yo" - Luis Leal (3)

"Chucho como yo" - Luis Leal ("Mundo Rural TV")

Duas fotografias com cães de George Kuttner

George Kuttner. Pandemic: Strange Bedfellows (Kiwi & Zippy). COVID Stay-at-Home, March 2020

 Supersize Me 2: Billed as the biggest dog in the world... May 2013

"La poesía de la imagen" - Luis Leal (Prólogo de "Voyage, Voyage" de Carlos Criado y Antonio Soriano)

Luis Leal "La poesía de la imagen" en Carlos Criado y Antonio Soriano, Voyage, Voyage (prólogos de Luis Leal y Pedro Casero), Badajoz, Fundación Caja Badajoz, 2020, pp. 9-12.

«Língua-materna»

«Língua-materna»: a que te alimenta, protege e reconforta. 

"A menina que não sabia ler"

A menina que não sabia ler, uma fotografia de Sara Nascimento.

“Apagar-me-ei na distância” – Carlos Criado (Foto “En la espera” de Antonio Soriano)

Apagar-nos-emos na distância? É uma pergunta que me faço constantemente nestes tempos e para a qual na arte tenho encontrado algumas respostas. Como neste belo catálogo Voyage, Voyage com poemas de Carlos Criado e fotos de Antonio Soriano (cuja exposição podem ver na Galeria da Fundación Caja Badajoz na mesma cidade) e no qual tive o prazer de colaborar com umas palavras nas páginas introdutórias.

Apesar da distância imposta pelo presente, na distância existe um imenso espaço passível de habitar, como neste poema “Apagar-me-ei na distância” de Carlos Criado acompanhado pela foto “Na espera” de Antonio Soriano.

¿Nos borraremos en la distancia? Es una pregunta que me hago constantemente en estos tiempos y para la cual en el arte he encontrado algunas respuestas. Como en este bello catálogo Voyage, Voyage con poemas de Carlos Criado y fotografías de Antonio Soriano (cuya exposición podéis ver en la Galería de la Fundación Caja Badajoz de la misma ciudad) y en el cual tuve el placer de colaborar con unas palabras en las páginas introductorias.

A pesar de la distancia impuesta por el presente, en la distancia existe un inmenso espacio pasible de habitar, como en este poema “Me borraré en la distancia” de Carlos Criado acompañado por la foto “En la espera” de Antonio Soriano.

“Apagar-me-ei na distância” – Carlos Criado (Foto “En la espera” de Antonio Soriano)

Apagar-me-ei na distância

com o eco enferrujado dos comboios que o vento arrasta para além da tarde.

Perder-se-á o voo branco do meu vestido naquela manhã de domingo,

a tua carícia a tremer na nossa praia infinita,

a minha mão apertada sobre a tersa fruta do Verão.

O vagão parar-se-á então com a sua voz amarela,

pagará a minha viagem com as duas moedas que dos meus párpados irão para o [barqueiro

e já nada restará de mim.

Pode ser que pressintas a minha sombra

após um suspiro embaciado nos vidros cheios de pó

nos quais talvez desenhes, uma tarde qualquer,

uma tarde como esta.

algo parecido ao meu nome.

Carlos Criado [trad. Luis Leal]

Carlos Criado e Antonio Soriano, Voyage, Voyage, Badajoz, Fundación Caja Badajoz, 2020, p. 19.

Alburquerque, 5/VI/2020

Saímos, pela primeira vez em meses, para pernoitar fora de casa. Fazemo-lo para recuperar um pouco do ar livre ao que sempre estivemos habituados antes desta nova era em que a máscara, literalmente, conquistou o nosso rosto. Eu trago-a no bolso e tento pô-la com a mesma frequência que punha outras no passado, isto é, apenas quando é estritamente necessário. 

Evitar a multidão ajuda. Ser-se capaz de se ser plural em solidão, também. Por isso, subimos até à «Ermida de San Blas» e, numa espécie varanda raiana, contemplámos como as fronteiras não necessitam ser apagadas se o olhar não as desenhar. 

Muito se tem falado e escrito sobre esta nova era. Muitos referem-se a ela com termos que tendem a irritar-me de tão descaradamente oportunistas se declararem. Evito dizê-los para não fazerem parte do meu vocabulário, nem da minha expressividade idiomática. Faço-o para impedir que saiam de mim para o mundo exterior que, para além da doença e das alterações climáticas (já esquecidas, vá lá saber-se porquê!), está a contagiar-se pela acefalia de expressões como «distanciamento social», quando é físico, ou «nova normalidade», esse paradoxo já enquistado em tudo quanto é meio.

Enfim, eis-me aqui a anotar o dia, depois de haver criticado, em conversa com um amigo, a quantidade de «diários destes dias». Não fui particularmente bonzinho e, no meio da minha hipocrisia «diarística» bem à frente de qualquer olhos leitores, classifiquei essas entradas (quase todas acompanhadas de selfie), de vazias dada a falta de «distanciamento» entre o «eu» e o «momento».

O meu presente é de perplexidade. Felizmente, já posso sair à rua, deslocar-me dentro da província e escrever à sombra desta varanda de uma casa rural de Albuquerque.

Um político a falar de lealdade...

Ouvir um político a falar de lealdade, como o que estive a ouvir na rádio, é o mesmo que imaginar uma piranha vegetariana mas fiel à ideologia carnívora do cardume. Acabo a rir de tão hipócrita entrevista, só possível nesta sociedade mais enferma de Alzheimer do que deste raio de virus que para aí anda. 

S. João da Cruz

S. João da Cruz.
Contemplai por nós, povos
peninsulares!

«Quien pare el mundo, aunque sea por error o negligencia, será su salvador.» - Emil Cioran

Regra geral (Virgem Suta)

Almada Negreiros - Retrato de Sara Afonso (1938)

Almada Negreiros, Retrato de Sara Afonso, desenho, 1938.

La Monica

Ma quale Monica? La Belluci, certamente. E, ci dispiace, ma non sapiamo chi l’ha fotografata!

«Cinema Paradiso»

O pequenote, a quem hoje caiu o primeiro dentinho, deixou-se dormir, mas o mais velho ficou até ao «Fine» do «Cinema Paradiso». 

Riu à gargalhada com o «5x5= a Natal» e entendeu que a amizade não tem idade com um Totó e um Alfredo inesquecíveis para a sétima arte.

Eu olhava para o ecrã da televisão e via o seu reflexo, a sua infância, marcada por este estranho presente. O cinema, como a música e a literatura, tem sido uma das melhores formas de lhes mostrar o que me parece ser belo. Se eles associarem o este serão de cinema caseiro à era de Covid-19, inerente a um Verão em que pouco podíamos sair, algo mais ficará do que não poder ir comer um gelado à feira, ou à esplanada...

Cecilio Pla - Boceto de Portugal 1 (Oporto)

Cecilio Pla (1859-1934), Boceto de Portugal 1 (Oporto).

Verano azul...

Caixadòclos (Alexandre O'Neill)

CAIXADÒCLOS

- Patriazinha iletrada, que sabes tu de mim?
- Que és o esticalarica que se vê.

- Público em geral, acaso o meu nome...
- Vai mas é vender banha de cobra!

- Lisboa, meu berço, tu que me conheces...
- Este é um dos que fala sozinho na rua...

- Campdòrique, então, não dizes nada?
- Ai tão silvatávares que ele vem hoje!

- Rua do Jasmim, anda, diz que sim!
- É o do terceiro, nunca tem dinheiro...

- Ó Gaspar Simões, conte-lhes Você...
- Dos dois ou três nomes que o surrealismo...

- Ah, agora sim, fazem-me justiça!

- Olha o caixadòclos todo satisfeito
a ler as notícias...

Alexandre O'Neill

Do seu livro Feira Cabisbaixa (1965)

Tanto (Aline Frazão)

Do seu álbum Movimento (2013), "Tanto". Canta tão bem Aline Frazão...

Um provérbio com animais

«A vaca é nobreza, a cabra é mantença, a ovelha é riqueza, mas o porco é tesouro.»

(Popular)


Lido  em "Matança do porco: vida e morte clandestina", com fotografias do autor da página, Antero de Alda (1961 - 2018)

Vale bem a pena mergulhar nesta página!

Antero de Alda (nasceu a 23 de Outubro de 1961 em Sever do Vouga e faleceu a 10 de Maio de 2018 em Amarante) foi um artista português.
Formado em artes plásticas pela Faculdade de Belas-Artes da Universidade do Porto. Mestre em Tecnologias Educativas pela Universidade do Minho. Viveu e trabalhou em Amarante até à sua morte.
Integrou a geração da poesia visual portuguesa da década de 1980, com E. M. de Melo e Castro, Ana Hatherly, Salette Tavares, Alberto Pimenta e António Aragão, entre outros, e a partir de 2005 desenvolveu um espólio significativo de poesia cibernética e electrónica, em linguagem script, que designou por «Scriptpoemas» e está catalogado pelo CETIC-Centro de Estudos sobre Texto Informático e Ciberliteratura da Universidade Fernando Pessoa, Porto.
Situado entre o experimentalismo semiótico e alguma iconografia lírica documental, colaborou desde 1981 em diversas publicações da especialidade (...)

Wikipédia

Fala do homem nascido (A. Gedeão - A. Correia de Oliveira)

FALA DO HOMEM NASCIDO

Venho da terra assombrada
do ventre de minha mãe
não pretendo roubar nada
nem fazer mal a ninguém

Só quero o que me é devido
por me trazerem aqui
que eu nem sequer fui ouvido
no acto de que nasci

Trago boca pra comer
e olhos pra desejar
tenho pressa de viver
que a vida é água a correr

Venho do fundo do tempo
não tenho tempo a perder
minha barca aparelhada
solta o pano rumo ao norte
meu desejo é passaporte
para a fronteira fechada

Não há ventos que não prestem
nem marés que não convenham
nem forças que me molestem
correntes que me detenham

Quero eu e a natureza
que a natureza sou eu
e as forças da natureza
nunca ninguém as venceu

Com licença com licença
que a barca se fez ao mar
não há poder que me vença
mesmo morto hei-de passar
com licença com licença
com rumo à estrela polar