Un pueblo se esclaviza, se degüella a sí mismo cuando, ante la opción de ser vasallo u hombre libre, deserta de sus libertades y se unge al yugo, consciente de su propia miseria o, cabría decir, parece darle la bienvenida. [...] No os pido que pongáis las manos sobre el tirano para derribarlo, sino simplemente que dejéis de sustentarle. Entonces le veréis, como un gran Coloso al que retiran su pedestal, caer desde sus propias alturas y hacerse pedazos.

Étienne de la Boétie

"Runaways" - The Killers

Blonde hair blowing in the summer wind
A blue-eyed girl playing in the sand
I've been on a trail for a little while
But that was the night that she broke down and held my hand

The teenage rush, she said:
Ain't we all just runaways? We got time
But that ain't much
We can't wait 'till tomorrow

You gotta know that this is real, baby
Why you wanna fight it?
It's the one thing you can't do

We got engaged on a friday night
I swore on the head of our unborn child
That I could take care of the three of us
But I got the tendency to slip when the nights get wild
It's in my blood
She said she might just runaway to somewhere else, some place good
We can't wait 'till tomorrow

You gotta know that this is real, baby
Why you wanna fight it?
It's the one thing you can't do

Let's take a chance, baby, we can't loose
Ain't we all just runaways?

I knew it when I met you
I'm not gonna let you runaway

I knew it when I held you
I wasn't letting go

We used to look at the stars and confess our dreams
Hold each other 'till the morning light
We used to laugh now we only fight
Baby, are you lonesome now?

At night I come home after they go to sleep
Like a stumbling ghost, i haunt this house
There's a picture of us on our wedding day
I recognize the proof but I can't settle in this walls

We can't wait 'till tomorrow

Now we're caught up in the appeal
Baby, why you wanna hide it?
It's the last thing on my mind
I turn the engine over and my body just comes alive

Ain't we all just runaways
I knew it when I met you
I'm not gonna let you runaway

I knew it when I held you
I wasn't letting go
Ain't we all just runaways?

"O Armário" de Manuel Alegre (Em momentos como este, penso como seria ter este poeta como presidente do povo português? Pelo menos palavras teria. Já seria alguma coisa.)

Quando abrires o armário tem cuidado
mais que versos falhados cartões melancolia
pode sair de repente o que não esperas
aquela cujo sol de um outro tempo
quando olha para ti ainda te mata.
Por isso tem cuidado: não abras as gavetas
talvez Deus esteja escondido
ao lado do retrato da primeira comunhão.
Não abras: pode soltar-se
o espírito
podem sair os mortos todos
as bruxas o diabo as cartas o destino
e aquela parte da tua vida que não cabe
não cabe em nenhum verso.
E se o bafo soprar?
Não abras
não abras as gavetas.
Pode sair a tua guerra
os aerogramas
as cartas escritas da cadeia
o amor o tempo as emboscadas
as longas noites de interrogatório
e também os duzentos metros livres
uma tarde de glória na Praia das Maçãs.
Este no pódio és tu.
Não queiras ver.
O que passou passou e não passou.
Deixa ficar o sol fechado no armário
o sol e a vida
não só poemas cadernos e retratos
mas também lâminas um pincel de barba
um pente
os pequenos nadas do teu quotidiano
antes do salto.
Tão inúteis agora.
Ninguém regressa à vida interrompida
mesmo que por dentro do armário
bata por vezes um coração.
Tem cuidado ao abri-lo.
Pode sair o que nunca imaginaste
um pedaço de Deus em papéis velhos
uma foto esmaecida
um amor rasgado
sabe-se lá o quê.
Alguém que não conheces
alguém que não sabes quem
alguém que aponta o teu retrato
e de repente diz: Ninguém.

La sombra de la mariquita del Puente de Coria

En un puente sobre ningún río y que la historia hizo perder la necesidad de unir (sea lo que sea), me he cruzado con esta mariquita, diminuta, pequeña, sin ser microscópica, pero que me enseñó que la naturaleza de la sombra... ni que haga falta usar un objetivo macro.  

"Tu Bebito", El embarazo, paso a paso... (Para los que está pensando ser papás) - Miguel Brieva

Una vez más, cortesía de nuestro buen amigo Pedro L. Cuadrado. !Qué ojo tienes para estas cosas hombre!

Bifanas (de Vendas Novas) e Francesinhas (à moda do Porto) no curso REALCE B2 de Língua e Cultura Portuguesa de Valencia de Alcántara

E assim foi, no dia 16 de março, que o grupo do curso REALCE B2 (promovido pelo CPR de Brozas) e alguns amigos do IES Loustau-Valverde de Valencia de Alcántara participaram na aula prática de “Comida Rápida” portuguesa.

Após uma “Viagem pela Gastronomia Portuguesa”, antecedida pela “Voz” da poesia lusófona, o grupo pôs mão à obra e confeccionou umas belíssimas “Bifanas” (de Vendas Novas) e umas contundentes “Francesinhas” à moda do Porto. Este sabor típico de Portugal foi trazido na teoria pelo professor do curso, mas a prática só foi possível graças à presença de Elsa Lopes que, com o seu “jeitinho para a cozinha”, foi a grande responsável pela transmissão destes conhecimentos.

Mas a confecção por parte do grupo foi digna destas iguarias típicas que conheceram solo “extremeño”, num ambiente que já é tradição em Valencia de Alcántara.

Sem dúvida, uma actividade que valeu a pena! Por tudo! Quando se está entre amigos já se sabe!  

Foto do jornal Público: "Garrett McNamara na Nazaré 2013"

A maior onda jamais surfada... "A fucking tsunami... under the board". "Right here" na terra das varinas de 7 saias...

"E Tudo Era Possível" - Ruy BELO

Na minha juventude antes de ter saído
da casa de meus pais disposto a viajar
eu conhecia já o rebentar do mar
das páginas dos livros que já tinha lido.

Chegava o mês de Maio era tudo florido
o rolo das manhãs punha-se a circular
e era só ouvir o sonhador falar
da vida como se ela houvesse acontecido

E tudo se passava numa outra vida
e havia para as coisas sempre uma saída
Quando foi isso? Eu próprio não sei dizer

Só sei que tinha o poder de uma criança
entre as coisas e mim havia vizinhança
e tudo era possível era só dizer

Conclave dos Segredos

Seguindo com muita atenção o Conclave dos Segredos uma outra forma de fazer um Conclave :)

Habemus Papam (10 MESSIas)

Vários séculos não foram nada.

Gardel fuma um cigarro vestido de branco e

Dançam, negros, tango em bons ares.

Comungam

Na praça, no estádio mais humano que nunca,
Finta os flashs

Uma sotaina de sorteio de liga de campeões,

Alva, alva, cómoda (ou não?) busca

um hat-trick domingueiro de terços e dezenas,

De cálices últimos e de ceias primeiras

(de Cardeais e Júlio Dantas)…  

cruzes no totobola

(1X2)

MESSIas da cantera da companhia de J.C.,

Da “masia” de Loyola,

O 10 do Futebol Clube Vaticano saiu do banco do conclave,

O santo árbitro levanta letras led e Francisco I entra, benzendo-se (corretamente),

em nome do seu pai,

do filho do pai,

e do espírito do pai 

nas quatro linhas.

Poliglota sem aquecimento prévio. Vogais à trave, consoantes fora…

Remontará esta segunda parte da grande partida da cristandade?

Do outro lado do campo, ortodoxo, musculado, rígido, tem um Cristiano.
Com artes de Mouro (que opta pelo diminutivo) devoto de futebol, nada de fado, e Fátima.
E Deus? De que lado está Deus?
Por amor de Deus!
Todos sabemos que é brasileiro.

Sierra de Gata, nevada, a lo lejos... mientras la catedral de Coria la contempla, no olvidando su estatuto de diócesis

Hace dos semanas, el frío se hacía evidente en el blanco manto que cubría la sierra de Gata.
El paisaje se congeló dentro de mi camera.

Stop, mirar siempre a ambos lados

No te distraigas.
Como decía mi tío:
"Mientras miras, muchas veces, simplemente, no ves".
Lo quiero recordar así, pero la realidad de su expresión era:
"Mira, mira, quanto mais miras menos vê!"
Era un tío grande. Lo echo de menos...

...

Borroso mensaje de estos días de lluvia...
Eternidad por veces la confundo con inutilidad.

O Sol - Gonçalo M. Tavares

Na infância o sol era um companheiro mais alto,

Que aparecera primeiro no campo de futebol, e aí, parado,

Guardava as costas da baliza e a erva que se tornava quente.

Como se o sol fosse de facto um instrumento de cozinha,

Aperfeiçoado, antigo, mas instrumento, matéria

Que os meninos agarravam com os dedos e cuja

Intensidade podiam por vontade própria regular.

Por exemplo: quando a luz era excessiva

Os dedos protegiam os olhos. Outras vezes

O corpo parecia a conclusão

Natural, instintiva, do calor que vinha de cima:

Recebíamos o sol como o ponto final recebe

Uma frase. Fazia mais sol quando eu tinha seis anos

(quem o fazia?) ou com o tempo e o tédio

Me fui distraindo?

Gonçalo M. Tavares

(Cortesía de nuesto Pedro. Precioso, simplemente precioso).

Sonhará com um bom osso?

Em Varanasi, na Índia. A fotografia é de Maciej Dakowicz.

“Seishin no furusato” – La aldea natal de nuestro espíritu (dedicado a mi hermano José A. Santiago)

La aldea natal de nuestro espíritu 

Está poblada por los que preferimos.

No es a cualquiera que abrimos las puertas de nuestro ser.

(En un día que no podremos olvidar, apenas nos quedaremos con la certeza que la corriente violenta del río mata. Pero que el agua restituye vida como fuente, matando la sed, una especie de hidratación esencial, hasta el día en lo cual todo se secará.

 ¿Cuándo será?

Nos sobra recordar que hoy no ha sido).

En 127 por los "Tebeos"

Efectivamente un "TBO" extra, clásico de los cómics y en 4 ruedas clásicas, da igual si Fiat o Seat, en la época era todo lo mismo.

Esta portada fue cortesía del autor "Gol" a quien mucho agradezco por haberla compartido conmigo.

Un fuerte abrazo.

"Intenções cansadas e dias longos nada significam. As palavras sim", António Orla

Intenções cansadas e dias longos nada significam. As palavras sim.

Torpes , ininteligíveis para que tudo se sinta enquanto me sento,

Em reflexos vazios, vida em piloto automático e tu. Longe de mim.

A colcha (idosa) de pensão pensionista emana odores solitários, a velho. "Demodé" até no olfato. Cruel é o tempo que não poupa os sentidos. E tu. Longe de mim.

Um vivo-morto.

Naiorobi, "águas frias" arrefecem memórias de 

África. 

Em palavras. 

Ultramares que não combati, 

que assisti sem existir, em ti, obrigado. Destino?

O meu presente preserva os modos e tempos, da perfectividade simples à conjuntividade composta, herdando solidão como condição. E tu. Continuarás a existir, obrigado.

Em e longe de mim.

António Orla. Quénia, algures, provavelmente no aeroporto, em 1988.

"A grande Inteligência é sobreviver" - Gonçalo M. Tavares

A grande Inteligência é sobreviver. 
As tartarugas portanto não são teimosas nem lentas, dominam;
SIM, a ciência. 
Toda a tecnologia é quase inútil e estúpida, 
porque a artesanal tartaruga, 
a espontânea TARTARUGA, 
permanece sobre a terra mais anos que o homem. 
Portanto, 
como a grande inteligência é sobreviver, 
a tartaruga é Filósofa e Laboratório, 
e o Homem que já foi Rei da criação 
não passa, afinal, de um crustáceo FALSO, 
um lavagante pedante; 
um animal de cabeça dura. Ponto. 

Gonçalo M. Tavares, in "Investigações. Novalis"

Elogio de la Lentitud. Oriente y Occidente

A propósito das palavras de Cortázar: "O século que perdeu o espaço" de Gonçalo M. Tavares

Estou a começar a interessar-me pelas palavras deste jovem (mas com mais que provas dadas!) escritor português Gonçalo M. Tavares que em breve estará em Badajoz. Esta é a sua mais recente crónica, publicada na revista "Visão" da atual semana. Vem mesmo a propósito do texto proposto pelo nosso amigo José Antonio.

José A. Santiago - Anfitrión o la Maldad del Don

Anfitrión o la maldad del don

Amphitryon or the evil gift

JOSÉ ANTONIO SANTIAGO SÁNCHEZ*

Fecha de recepción: 08/ 09/ 2012. Fecha de aceptación: 14/ 10/ 2012.

* Doctor en Filosofía. Universidad Complutense (Madrid) litodav@terra.es

Abstract: The myth of Amphitryon is used here in order to sum up the social roles between host and guest and the moral debt it could carry as well. It also put on the dialectic between public and private realm.

Keywords: Gift, public, private, moral debt, host, guest.

Resumen: En este artículo se utiliza el mito y la figura de Anfitrión para analizar el juego situacional entre los roles antitéticos, pero también complementarios, del anfitrión y el invitado, así como la dialéctica entre lo privado y lo público. Por último, el mito da pie para analizar el complejo papel de la deuda moral en dicha interactuación.

Palabras clave: Don, público, privado, deuda moral, anfitrión, invitado


http://revistas.um.es/daimon/article/view/157811/145761

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena
de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y
esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan
solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan
—no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario
de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa
como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda
todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión
de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el
servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al
suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras,
te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú
eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortázar

"Carteiro em Bicicleta" - João Afonso

Como esta música me faz sentir bem! Apetece-me receber um recado de amor da mão deste carteiro... 

A última vez que a ouvi (com ouvidos de ouvir) íamos a caminho de Cáceres, o meu bom amigo José Antonio e eu, lá a trauteámos e ficou a fazer parte da banda sonora de mais uma conversa daquelas que reúnem a essência de tudo e de nada.

Quando for grande vou ser
quero ser um realejo
ter um pedaço de terra
fogo que salta ao braseiro
dormir no fundo da serra
quero ser um realejo

Carteiro em bicicleta
leva recados de amor
vem o sono com a música
ao som do realejo

Quando for grande vou ser
quero ser um realejo
ter um burro viola e cão
chamar a dança dos sapos
correr com a bola na mão
quero ser um realejo

Quando for grande vou ser
quero ser um realejo
colher amêndoa em telhados
dar banana às andorinhas
dobrar o cabo do mundo
quero ser um realejo

Carteiro em bicicleta
leva recados de amor
vem o sono com a música
ao som do realejo

Quando for grande vou ser
quero ser um realejo
ter um burro viola e cão
chamar a dança dos sapos
correr com a bola na mão
quero ser um realejo

Carteiro em bicicleta
leva recados de amor
vem o sono com a música
ao som do realejo

"Porcos Rua" (Manif. 2 de Março)

Não me identifico com insultos grosseiros, acho que nos afastam do cerne dos problemas e levam-nos a debates mais virados para registos de língua e não para a realidade que, queiramos vê-la ou não, nos levou a insultar ou a ser vítima do insulto.

No caso de ontem, nas manifestações do movimento "Que se lixe a Troika" foram evidentes os insultos com recurso ao melhor vernáculo que o português nos disponibiliza. 

Participei na manifestação com uma t-shirt (algo oculta, devido ao frio, com um slogan em espanhol: "Educación pública, de todos para todos..."), cantei (desafinado, devo reconhecer) a canção que muitos "opinion makers" querem limitar a ideologias tidas como anacrónicas e não lhe reconhecem um simples humanismo digno desse substantivo que se chama fraternidade... Esses que a tornam tão redundante, num sentido mais lato também a criticam pelo que ela preconiza, a livre expressão. Essa é a "Grândola", a fraterna, a igualitária, a que tem os versos mais belos de todos: "Em cada esquina um amigo, em cada rosto igualdade"...

Por isso, por poder hoje escrever aqui as minhas palavras vãs, que a história esquecerá, no dia dois de março desafinei, caminhando alinhado, com mais de mil pessoas da terra que amo e que me ensinou a acreditar na liberdade de expressão. A minha doce (e atualmente tão triste) Évora.

Antes de unir-me ao centro dos protestos, telefonei a um amigo, daqueles” maiores que o pensamento”, cuja vida se vê parada por este flagelo do desemprego e da voracidade da austeridade, para que pudéssemos caminhar juntos em protesto e pelo futuro dos nossos filhos.

Na realidade, não pensei que a sua disponibilidade o permitisse (de facto, não o permitia), mas nunca pensei que discordasse desta iniciativa por uma questão de nome, de "que se lixe", de o que isso significa. Isso, claro, entre outros pontos de discordância que ele pensa pertinentes. Este telefonema amigo, fez-me pensar, fez-me interpretar como não existe um sentimento gregário na minha geração, como existia, por exemplo, na geração dos meus pais.

Não me vou armar em puritano, não falo bem. Recorro ao calão com frequência para evidenciar desde o mais simples estado de espírito, à total raiva e sentimento de não ser útil, de ter as mãos atadas, de fragilidade impotente… Não liguei ao nome do movimento, nem ligo.

Para que se tenha uma estrutura que reúne 1 milhão de cidadãos, num determinado dia e hora, a mostrar descontentamento, é sabido que tem de haver uma máquina, por detrás, bem oleada por movimentos, associações, partidos, mas neste caso, o mais determinante lubrificante é um sentimento de mais de 1/10 da população de pura imoralidade. Quem não o vê é provável que esteja cego ou tenha demasiadas dioptrias.  

Para mim, debater o slogan é debater semântica… Como está o panorama (basta olhar para a surdez de quem tem poder de decisão) não seria de estranhar que o movimento se chamasse “Que se foda a Troika!”. Essa é que é a realidade!

Não quero ofender ninguém com palavras rudes, mas não admito que me tirem o direito a ter esperança, que me vendam a empatia de se “pôr na pele do outro” como um sentimento ideológico de um determinado partido, que por acreditar na fraternidade e na igualdade de oportunidades sou como um “baladeiro” de esquerda que apregoo “estalinismo” através de acordes sem mérito artístico, que a utopia não existe, nem apresenta alternativas… não admito.

Hoje, voltei a casa. À minha outra pátria. Espanha. Aqui a realidade linguística é mais pragmática e tem algarismos de duas dezenas de gente no desemprego, por isso ninguém se ofende se se diz “Que se joda la Troika”. A realidade cultural também é outra, no entanto a imoralidade e o sentimento de impunidade latente é o mesmo, apresentem-se ou não se apresentem propostas…

Mas prefiro que critiquem o meu vernáculo, que ausência de propostas: Que se sinta empatia, que seja obrigatório entendê-la e estimulá-la (é pá, púnhamo-la na constituição!). Entenda-se que não se insulta, neste presente imediato, porque o povo português é um colectivo mal-educado (talvez o sejamos, mas não agora!). Que não se escravize o futuro e que se apreenda por que motivo 1/10 da população portuguesa quer que tudo isto se lixe! Pouco já se tem a perder… a realidade atesta-o.

Remeto este sábio excerto de Miguel de Unamuno, um ilustre escritor espanhol que entendia perfeitamente  a essência do povo português, para quem crítica as suas maneiras e vocabulário actual: “A brandura, a meiguice portuguesa não está senão à superfície; raspai-a e encontrareis uma violência plebeia que chegará a assustar-vos. A brandura é uma máscara”. Dá que pensar? Não dá?

Lisboa, ontem, dia 2 de março

Visto no blogue Meditação na pastelaria

O Jornal "Oikos Logos" do grupo ambientalista "Raiva Verde"

       Estávamos no ano da graça de 1997 e, com uma "Escola Viva" como a Gabriel Pereira  (melhor "Industrial"), dávamos os nossos primeiros passos em actividades de consciência cívica e ecológica. Assim nasceu o pseudogrupo "Raiva Verde" (de raivosos não tínhamos nada!) pela mão da turma A de Humanidades e do professor Manuel Piçarra.

Seguramente incongruentes (aqui escrevi os meus primeiros artigos em papel, note-se reciclado), inconscientes da imaturidade dos “teens”, atrevemo-nos a pensar e a levar as nossas inquietudes ao papel e à realidade. A consequência disso: crescemos e acredito que, a maioria dos envolvidos, valorizam a sua participação em projectos tão efémeros quanto possíveis.

       Esta é uma escola pública digna que formava (e forma) gente a pensar no presente e no futuro. Eu e os meus colegas tivemos esse direito e estes exemplos são uma forma de lutar para que os nossos filhos possam também atrever-se a pensar e, apesar de saberem que não somos todos iguais, todos deveremos de ter as mesmas oportunidades. 

Mundo Motorizado (há 40 anos!)

A revista "Mundo Motorizado" de 22 de janeiro de 1973 (um ano antes do 25 de abril), no final da ditadura já circulavam por aí estas grandes máquinas (cito: Fiat 127)! Pena que não disponho do original para dar uma vista de olhos… A capa, a circular na internet, é digna de figurar para a posterioridade!

A Family Affair - ZENITH

Una antigua publicidad de la marca rusa "Zenith"... "Un asunto de familia"...

Um sonho/Un sueño

Cortesía de mi buen amigo José Manuel. Verdad que es escatológico, pero muchas cosas placenteras de la vida también lo son...

Segundo dos poemas de infância (Manuel da Fonseca)

Fotografía de Bill Henson

Segundo dos poemas de infância

Quando foi que demorei os olhos
sobre os seios nascendo debaixo das blusas,
das raparigas que vinham, à tarde, brincar comigo?...
... Como nasci poeta,
devia ter sido muito antes que as mães se apercebecem disso
e fizessem mais largas as blusas para as suas meninas.
Quando, não sei ao certo.

Mas a história dos peitos, debaixo das blusas,
foi um grande mistério.
Tão grande
que eu corria até ao cansaço.
E jogava pedradas a coisas impossíveis de tocar,
como sejam os pássaros quando passam voando.

E desafiava,
sem razão aparente,
rapazes muito mais velhos e fortes!
E uma vez,
de cima de um telhado,
joguei uma pedrada tão certeira
que levou o chapéu do Senhor Administrador!
Em toda a vila,
se falou logo num caso de política;
o Senhor Administrador
mandou vir da cidade uma pistola,
que mostrava, nos cafés, a quem a queria ver;
e os do partido contrário
deixaram crescer o musgo nos telhados
com medo daquela raiva de tiros para o céu...

Tal era o mistério dos seios nascendo debaixo das blusas!

Manuel da Fonseca
(1911 - 1993)

Direitos Imprescritíveis do Leitor (Daniel Pennac)

Subscrevo.
Absolutamente.

I observe the mountain.

“I observe the mountain.

The fog hides deliberately

All its divine magnitude”.

Enishi Yutui (1883-1943)

Unknown photo from http://jp-lugaresfantasticos.blogspot.com.es

Haikus que o tempo olvidou (Enishi Yutui)

“As águas sorriem
despem-me as chamas
e a solidão da estepe toca-me os cabelos."

"Fulgurosa solitária companhia
Noites brancas de tertúlias
Completam a vida de quem a vazia tem."

"A flor de cerejeira cai.
Na neve também perecem
Camélias, doces, poéticas damas."

"Observo a montanha.
O nevoeiro encobre propositadamente
toda a sua divina magnitude". 

Haikus escritos e vividos por Enishi Yutui aquando da sua passagem pela estepe mongol, durante o conflito que opôs o Japão à Rússia no início do século XX.
O autor morreu no pacífico, a bordo do couraçado da marinha de guerra japonesa “Yamato”. Foi oficial e correspondente de um jornal em Tóquio. Conheceu Corto Maltese, Jack Tippit e Rasputin. Morreu com pena de não os reencontrar e sem nunca publicar nada.
A sua filha doou o seu espólio a um templo Shintoísta depois da guerra. O noviço Oburu gravou alguns dos seus poemas nas paredes do templo. Ainda hoje podem ser vistos por aqueles a quem não passarem despercebidos.

La pared. Nuestro horizonte.

En un día de horizonte limpio y soleado, en lo más alto mirador de la ciudad de Coria, me encuentro cuatro ancianas tomando el sol de espaldas para el paisaje turístico  A lo mejor, para ellas su tierra, su día a día no tiene nada de turístico ni de interesante para activar (o reactivar) su curiosidad. 

Poco hablaban. Tomaban el sol de espaldas, con la paja caliente de su sobrero de febrero sentado en una silla de playa.

Las saludé. Me contestaron el saludo en unisono educado. Fingí que fotografiaba el entorno, o no. Este era también mi entorno. Y desde el más alto del mirador me acerqué a ellas con el objetivo y me quedé también con su horizonte. 

La pared. 

En ese momento yo era el quinto anciano.

Solo se me había olvidado el sombrero de paja en casa...

La paloma que soñaba con unas gafas Ray-Ban...

La paloma que soñaba con unas gafas Ray-Ban...
No le vaya un mosquito fastidiar su vuelo a jacto...
(Muralla del Castillo de Coria, 2013)

Tejo's Mirror

El puente de Alcántara, en un día frío de febrero de 2013. De camino hacia Coria, una parada obligatoria para estirar las piernas y la mirada.

In river of trouble water

In river of trouble water

the stream took my clothes of.

Then, I’ll let you clean my soul,

while you heal my hounds.                                                  

Gently. In the water,

Where time doesn't knows what is

Past, present or future...

In the silent dark...

In the silent dark

Can you hear my blind voice?

UN HOME - Manuel Rivas

Aprendeu a escribir no servicio militar.

A raia da súa sinatura

risca como unlla que suca o xeo

no parabrisas dun tractor.

Pono nervioso o teléfono,

ese estraño que entra sen chamar á porta,

con zapatos de cidade,

e que o can non cheira.

Falar fala moi pouco.

A vida comeulle as palabras

ao tempo que agrandaba as mans

Esas mans cavaron pozos e sostiveron tellados.

Nesas circunstancias cómpre ter a boca ben pechada.

Pero nin sequera así é capaz de ver matar o porco,

a única carne que lle gusta, mellor se está torrada.

O viño ten que ser barato,

e entón, cando o bebe en longos grolos,

penso que lle axuda a tragar

unha historia que xamais contará.

Cando mira o lume das achas na cheminea,

vai nun tren que atravesa a neve.

Colleríao da man, porque é o meu pai,

pero abráiano tanto as mostras de agarimo

como o aire dun lobo.

FRONTEIRA - Manuel Rivas

Un dos mozos portugueses levaba baixo o brazo

os zapatos novos.

Foi ese o que morreu eo tiro.

O garda puxo o xeonllo en terra e disparou.

Cando a nai cruzou a fronteira,

só os nenos estabamos alí.

Estendeu o mandil e arrepañou aterra ensanguentada.

Não quero que fique nada aqui.

Las manos en un proyecto de futuro... (2010)

Os homens precisam de mimo

Sou um fã desta crónica semanal do João Miguel Tavares. E posso dizer-vos que, apesar de não ter 3 filhos, o sou por empatia e por mérito literário. Quantos homens modernos, melhor contemporâneos, não veem a sua biografia nestas crónicas tão reais quanto humorísticas?

Posso incluir-me nesse grupo. Para tentar escrever estas escassas linhas fui interrompido, no mínimo, 4 vezes pelo meu filhote que hoje ficou em casa a "trabalhar comigo":

1º Para me dizer que se ia pôr dentro da caixa amarela em forma de autocarro. Isto confirmado com os brinquedos espalhados pelo chão verde do tapete do autódromo do IKEA;

2º Quando me dei conta que estava outra vez sem pantufas e que, com o frio que faz, amanhã já está para aí a fungar ou a tossir como é costume;

3º A necessidade de mudar uma bomba de cocó Dodot, cujo efeito já se estava a fazer sentir junto à mesa onde trabalho. As toalhitas sempre ajudam no combate a esta "radiação", sem esquecer do velcro que isola a caca no interior da fralda. Há que usá-lo sempre!

4º "Papá qué água!". A hidratação relembrada com o copo na mão e um "qué mais!" que me leva à cozinha, mais uma vez e me faz perder essa linha lógica tão útil num texto ou em qualquer trabalho dos que costumo fazer...

Enfim, agora estou a olhar para ele e sei que já está descalço outra vez. Ponto. Pausa. Levanto-me da cadeira. Sento-o no meu joelho. Digo-lhe outra vez que não pode estar descalço. Beijo-o e aperto-o como se fosse uma espécie de peluche anti-stress. Ri-se com essa cara de dois anos que anda aos saltos tipo “xóxó”. Volto a sentar-me. Perdi o fio condutor outra vez.

Mas é nestas perdas de tempo, de sono (um gritante: “QUERO DORMIR ATÉ AO MEIO-DIA – qualquer dia-!), de paciência, etc. que encontramos outras coisas. E vale a pena. Mesmo que nos queixemos. É só para que nos recordemos do nosso lugar no mundo neste presente.   

JÁ ESTÁ OUTRA VEZ DESCALÇO!!!

Os segredos estão dentro de nós

Ontem, apesar de estar "enganchadísimo" a este livro há mais de um mês (em que os meus momentos de silêncio e escuridão iluminada pelo patrocínio, pago por mim, da "Petzl" -não se desperte o menino "Jacques"!-), folheei com atenção a última página do livro "Dentro do Segredo" do José Luís Peixoto.

Esta obra, de acordo com quem vende os livros, é a primeira incursão do José Luís (que é meu amigo sem o saber e não é preciso facebook, sinto isso). Sinceramente, não estou de acordo com isso. Sempre houve viagens nas palavras do meu amigo das Galveias. É redundante e rotulador dizer isso às palavras deste alentejano que decidiu ir até dentro do regime mais cerrado da actualidade. A Coreia do Norte.

Não foi a surfar tipo James Bond. Foi por curiosidade própria numa das poucas aberturas do regime dos "Kims" ao que mais se pode assemelhar ao conceito de turismo. Mesmo que seja de propaganda.

Dessa viagem retive um parágrafo abertamente hermético que sublinhei com a memória e que quero gravar com bytes e bites de copista neste pergaminho digital:

“Os segredos estão dentro de nós. Como tudo o que sabemos, também os segredos nos constituem. Também os segredos são aquilo que somos. Quando os seguramos, quando somos mais fortes e os contemos, alastram-se em nós. Desde dentro chegam à nossa pele. Depois avançam até sermos capazes de os distinguir à nossa volta. E, no silêncio, somos capazes de os reconhecer. Então, nesse momento, já não são apenas os segredos que estão dentro de nós, somos também nós que estamos dentro dos segredos.”

José Luís Peixoto, in “Dentro do Segredo”, p.136.

Fechei o livro. Apaguei o frontal sem acordar a Elsa. E disse para mim mesmo: “Caral… um dia hei de conhecer este meu conterrâneo! Quero ser amigo deste gajo!” 

Mais Drummond

 

Fotografia de Júlia Moraes, uma brasileira, para as palavras de outro brasileiro, Carlos Drummond de Andrade, do seu livro O amor natural, publicado em 1992, cinco anos depois da morte do poeta.

MULHER ANDANDO NUA PELA CASA

Mulher andando nua pela casa
envolve a gente de tamanha paz.
Não é nudez datada, provocante.
É um andar vestida de nudez,
inocência de irmã e copo d'água.

O corpo nem sequer é percebido
pelo ritmo que o leva.
Transitam curvas em estado de pureza,
dando este nome à vida: castidade.

Pêlos que fascinavam não perturbam.
Seios, nádegas (tácito armistício)
repousam de guerra. Também eu repouso.




OH MINHA SENHORA Ó MINHA SENHORA

Oh minha senhora ó minha senhora oh não se incomode senhora minha não faça isso eu lhe peço eu lhe suplico por Deus nosso redentor minha senhora não dê importância a um simples mortal vagabundo como eu que nem mereço a glória de quanto mais de... não não não minha senhora não me desabotoe a braguilha não precisa também de despir o que é isso é verdadeiramente fora de normas e eu não estou absolutamente preparado para semelhante emoção ou comoção sei lá minha senhora nem sei mais o que digo eu disse alguma coisa? sinto-me sem palavras sem fôlegos sem saliva para molhar a língua e ensaiar um discurso coeren- te na linha do desejo sinto-me desamparado do Divino Espírito Santo minha senhora eu eu eu ó minha senh...esses seios são seus ou é uma aparição e esses pêlos essas nád...tanta nudez me deixa naufragado me mata me pulveriza louvado bendito seja Deus é o fim do mundo desabando no meu fim eu eu...

O Amor Bate na Aorta - Carlos Drumond de Andrade

Cantiga de amor sem eira
nem beira,
vira o mundo de cabeça
para baixo,
suspende a saia das mulheres,
tira os óculos dos homens,
o amor, seja como for,
é o amor.

Meu bem, não chores,
hoje tem filme de Carlito.

O amor bate na porta
o amor bate na aorta,
fui abrir e me constipei.
Cardíaco e melancólico,
o amor ronca na horta
entre pés de laranjeira
entre uvas meio verdes
e desejos já maduros.

Entre uvas meio verdes,
meu amor, não te atormentes.
Certos ácidos adoçam
a boca murcha dos velhos
e quando os dentes não mordem
e quando os braços não prendem
o amor faz uma cócega
o amor desenha uma curva
propõe uma geometria.

Amor é bicho instruído.

Olha: o amor pulou o muro
o amor subiu na árvore
em tempo de se estrepar.
Pronto, o amor se estrepou.
Daqui estou vendo o sangue
que corre do corpo andrógino.
Essa ferida, meu bem,
às vezes não sara nunca
às vezes sara amanhã.

Daqui estou vendo o amor
irritado, desapontado,
mas também vejo outras coisas:
vejo beijos que se beijam
ouço mãos que se conversam
e que viajam sem mapa.
Vejo muitas outras coisas
que não ouso compreender...

Isto aqui é também Itália...

Não me lembro da cidade em que foi tirada esta fotografia. Acho que era Siena. É só ver no link.

[Photom]

Istituto Poligrafico E Zecca Dello Stato (Milán)

"I'm the greateast!"