Radar Love (Golden Earring)

Esta música é velhinha, ó Luís, mas ainda tem força, não tem? As melhoras...

Eduardo Green Short - Meninas em Timbó-SC

No estado brasileiro de Santa Catarina...

As coisas que um gajo vai escrevendo

As coisas que um gajo vai escrevendo não sei se melhoram o mundo. Mas tenho a certeza que mal não lhe fazem.

O Forte da Infância (25/II/2018)

A infância deveria 

erguer-se em baluarte

a proteger o futuro forte

dum adulto cuidadoso

com a integridade da criança 

que foi e que é

no horizonte do outro.

Dennis Hopper, fotógrafo

Dennis Hopper tinha jeito para a fotografia, à qual dedicou boa parte da sua vida. Eis duas das inúmeras amostras do seu talento: um autorretrato dele (tão jovem!) e um retrato do seu amigo Paul Newman.

«Eu é que sou as ruínas dela» - José Eduardo Agualusa

De caminho a casa, despejado à frente das portas do cemitério de San Juan, deparo-me com as cores desta casa no meio do entulho, à espera de ser recolhida por quem de responsabilidade. Lembro-me da voz do meu amigo João Afonso nos versos do José Eduardo Agualusa:

Em algum lado a casa há-de estar

Eu, é que já não estou

Eu é que sou as ruínas dela

E duma casa que nunca acabou de ser construída na Rua Reguengos de Monsaraz.

"Sewing with cat" - Paul Newman

"Pinté versos, escribí cuadros" (poemas de Moita Macedo traducidos al español por Luis Leal)

El Museo Extremeño e Iberoamericano de Arte Contemporáneo (Meiac) de Badajoz acogió la exposición del artista portugués Moita Macedo, a finales del año pasado. A pedido de su director, Antonio Franco, colaboré, con mucho placer, traduciendo algunos de sus poemas. 

Encuadrado dentro de las tendencias informalistas que eran hegemónicas a mediados de los años 70, el trabajo de Moita Macedo tuvo como referentes, entre otros, a Almada Negreiros y a Arturo Bual. Igual que su obra como pintor, su poesía son auténticos cuadros escritos a través de un pincel de versos.

Poemas de Moita Macedo 
(traducidos al español por Luis Leal)

P

La curva de una ola
La gota del veneno
El suspiro de la brisa
El frescor del sereno
El mármol de la estatua
La calidez de la lana
La blandura de la seda
El encanto de la manzana
La mirada de la pitonisa
El pelo del paje
Al fondo una mujer
En el todo tu imagen


Poema para Paula Rego



Los Collages

En ellos
Recortados, pegados, tendidos
Hambrientos y dormidos
Están heraldos despiertos
De ansia de ideal, de ansia de los sentidos
En ellos
Están trozos de Paula
Lanzados sobre los lienzos



Poema para Stuart Carvalhais

Vagina de un país expulsando barcas
Piernas de piedra abiertas
corrupta y corrompida 
vientre moldeado
por las manos de un marinero
mi Lisboa noche y madrugada

mi Lisboa amante 
de extranjeros 
nostalgia de lo que fue
que ya no es
amante poseída
en el bajo de la escalera
pescadera sobre el puerto plantándose 

vestida de sol y azul
tu cuerpo de ola
del salado del mar
extiendes el olor
y nos arrastras a todos
en tu celo,
Lisboa, mi puta
mi amor



Poema a Dulcinea

lo que nos emociona es la música de lejos
el aire que arrastra un mensaje
de un menestral antiguo
y solo tú la que no existió
puedes escuchar
y solamente yo Don Quijote
puedo componer para ti
envuelto el espíritu de dulcinea
en el velo de tarlatana
ambos escuchamos y esperamos nada
y la música viene de lejos
anacrónica en la vida
y en la cítara que nadie toca
y que solo tú y yo podemos entender
el todo no tengo – la eternidad-esperanza
que no puede existir – te doy todo
deja que combata con los molinos de viento
y en contra de ellos embista mis armas
de fuerzas nuevas que no me diste
cabalgando en mi rocinante de sueño
sin silla sin freno y sin arreos
suelto mi pendón de papel
al viento al sol y a la lluvia
siga volante rumbo al fin  
por los campos de nadie.



Homenaje a Pablo Picasso

Picasso, Padre de los artistas que aman a la libertad
Picasso, Padre y escusa de los falsos artistas
Picasso, Padre de los que buscan la verdad en la lucha
Picasso, padre de los mercaderes de arte
Picasso, padre de los que vencen temores y respetos
Picasso, ¡Ruega por nosotros!
Picasso, Padre de los artistas Hombres
Picasso, Padre de la esperanza y del desespero en el
arte/Hombre y en el Hombre/Arte
Picasso, Padre de los idólatras del Arte-Dólar 
Picasso, padre de los lienzos atacados a navajazos y ácido 
Picasso, ¡Ruega por nosotros!...

… para que nos contemos – en nuestra época.



Esta gente de la noche

esta gente da la noche
esta mezcla extraña
de bultos oprimidos, colores sombríos
son el autorretrato
de mis nostalgias
son los bultos que en mí
andan perdidos
son figuras que arrastro, encadenadas
son gente de la noche
buscando alboradas 
deseo y miedo por la noche sin fin
son brazos amarrados sin luchar
son bocas con mordazas al hablar
de algo que se ha perdido o ha sido traicionado

son pintores
son poetas
son prostitutas

prelados sin voto
o aguas benditas
que en las aguas fangosas de las cunetas
buscaban el infinito cielo

esta gente de la noche
en noche fría

blanco sucio de azul y agonía 
son los rostros perdidos de la ciudad
son el yo que se acogía en el callejón
ojo que atraviesa el muelle
buscando una vela
mensaje de verdad

y libertad



Definición de una plástica

Mi poesía es piedra dura
basalto que rodó por los canchales

tiene por veces la algidez de la llanura
otras veces la calidez de los viñedos

y el pensamiento es tierra

que exhala
el humus que fermenta
la hoja muerta
erótico perfume
de naranjales
simplicidad adusta
de una huerta

mi sueño es un caballo
sin tener frío
mi soporte y razón
de alas aladas
que me lleva planeando
por las nubes
cuando siento 
la pequeñez de la carretera

y embebo de un color bermejo
el trazo con que hiero mis lienzos

yo no canto las bellezas
de una puesta del sol
ni miento
para que las cosas sean bellas.



Los Dibujos

El dibujo hiere y duele
Es alegría pero roe
En el valor de la verdad
Liberación de los sentidos
Liberación de los vestidos
Y liberación del sol
Cuerpo y sueño
Flor y lanza
El fiel de la balanza
Asentado entre dos globos
Un secreto murmurado
Aquel cuento siempre esperado
En los sueños de un niño



Loco…

Era pintor
Pintaba cuadros bellos y extraños
Con el sexto sentido del desconocido.

El público
En las pinturas que veía
¡No lo comprendía!

- ¡Allá va el pintor
decían por la calle
de flor blanca en la solapa!

Toda la gente se reía
Y no sentía
La envidia que tenía
¡De no ser loco también!

Para usar en la solapa… una flor…

… grande
… blanca
¡Y bella!



Era en la piedra que el cincel 

Era en la piedra que el cincel esculpía
Era en la noche que las estrellas brillaban
Era en los mares que los peces vivían
Era de los pozos que las aguas brotaban;

Había lodos mi amor había
Había sombras en los bosques frondosos 
Había lobos por las serranías
Había amor en los ojos saudosos;

Hoy son piedra las expresiones humanas
Hoy son lanzas las palabras dichas
Hoy los amores se cuentan por días
Hoy los triunfos son las cobardías;

Mejor que yo fuera caballero errante,
Bufón de la corte, hechicero letal
Que sentir por el semejante
Despecho envidia, desearle el mal;

Por esto yo creo en el habla de las olas
Por esto yo amo nuestra locura
Viento de esperanza que sopla las velas
Golpe tallado que abrió armaduras;

Antes/yo era el silencio
el no esperar
Barco pino
en la arena
¡Velas llenas
adivinando ya el mar! 



Poema II

el poema
corre sobre el papel
y tacha
y duele
y hiere

todo el proyecto pospuesto
es excusado 
todo el decir mañana
en la mañana de cada día
es cobardía 
hay que olvidar a los bandarras
y los tiempos que se fueron
y en las cuerdas de las guitarras
ahorcar don sebastián 

que la palabra-gesto
empiece en las ingles
sólo se abren las puertas
quemando las bastillas. 

   

Não sei se é de poeta...

Não sei se é de poeta, mas fazer a cama todos os dias, na qual os lençóis são as testemunhas das nossas vidas e do escolhemos fazer a dois, é o poema de amor mais sincero que as minhas mãos te podem escrever.

(Se, por acaso, temos tempo de lhe puxar as orelhas os dois, agradeço a benção da manhã, do dia nos fazer companhia.)

Su primer «Quijote» (hace una semana, Ciudad Real)

"La luna se puede"/"A lua pode" - Jaime Sabines

A lua pode 

tomar-se às colherzinhas

ou como um comprimido

a cada duas horas

Jaime Sabines (trad. Luis Leal)

in guardanapo cordobês do cosmopoética14 (Poetas del Mundo en Córdoba) 

(cortesia da minha boa amiga Catarina Lages, 

que se lembrou de mim a tomar um cafezinho)

Descubriendo el camino...

Él iba delante. Me enseñaba el camino de vuelta a casa. «¡Vamos papi!», mientras me paraba para tomar el sol, me sentaba en una mezcla de urbanismo muerto y tomado por el mundo natural. No salimos para lejos, pero salimos y pudimos corregir esa laguna de naturaleza que la semana de ciudad nos obliga. 

Dejamos el aire libre con la puesta del sol, pero en casa nos esperaba otros astros igual de calurosos. Su hermano y su madre, obligados al domicilio de domingo gracias a una gastroenteritis. Le dimos un poco de nuestro aire a través de nuestras sonrisas de complicidad.

Camino del Almendro (18/II/2018)

O que levas na garrafinha (Vitorino & Janita Salomé)

Vitorino & Janita Salomé - "O que levas na garrafinha" do disco Moda Impura (2012)

Musica Tradicional do Alentejo
Recolha, arranjo, adaptação, guitarra acústica e voz (solo e alto), Janita Salomé
Voz e sol-e-dó, Vitorino


(Vale bem a pena mergulhar no canal Do tempo dos sonhos do Youtube)

 

«Sábado e Domingo» - Fernando Assis Pacheco

«Só de dois em dois sábados é que eu folgo ao sábado, que é o melhor, o mais alegre dia da semana. Com o sábado, aliás, passa-se uma coisa simplicíssima: precede imediatamente o domingo, anticipa-o, mistura-se com ele - às tantas, vivemos ainda em sábado e já temos na boca o gosto esplêndido do dia domingo. Em resultado do que, ao sábado parece dia e meio metido num só dia, carrega ao de leve no travão da vida, faz-nos encostar ao passeio, desligar o motor, engatar uma mudança, bater com a porta e flanar. E eu sou amigo de flanar.».

Fernando Assis Pacheco, «tenho cinco minutos para contar uma história», pp. 29 e 30.

«As pessoas boas fortalecem-se constantemente» - Confúcio

Rocha Pato - "A 'tricana' que enviava o noticiário"

A TRICANA QUE ENVIAVA O NOTICIÁRIO

"Nos anos 50 e 60, os Jornalistas de Coimbra, entre os quais Rocha Pato, do Primeiro de Janeiro, enviavam o noticiário diário para as redacções pelo combóio correio, ou através da "ambulância" do próprio jornal que circulava diariamente entre Lisboa e Porto.Não havia outro processo. O Rocha Pato tinha uma humilde velhota amiga, que a troco duma insignificante retribuição, esperava na baixa da cidade pelo carro do jornal para lhe entregar o envelope com o noticiário, ficando assim o jornalista liberto para continuar o seu trabalho. Rocha Pato , nesta foto, decidiu perpetuar a figura dessa sua colaboradora, que durante anos e anos foi responsável por enviar o noticiário."

Fotografia de Rocha Pato e texto de Rui Melo Pato, filho dele: em Aldeia de Gralhas (Facebook)


"Nos 33 anos do falecimento de Rocha Pato (1923-1982)" (Blogue Guitarra de Coimbra V)

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O Luís saberá, mas eu tive de procurar o significado de tricana na Infopédia:

1. saia camponesa

2. mulher que traz essa saia; camponesa

3. designação dada às raparigas do povo, de Aveiro e Coimbra, que usavam traje característico, agora reduzido a um pequeno xaile

Foto de la exposición "Miguel de Cervantes o el deseo de vivir" de Juan Carlos Navia

Baruch Spinoza

«Un hombre libre en nada piensa menos que en la muerte, y su sabiduría no es una meditación de la muerte, sino de la vida».  

"Um homem livre em nada pensa a não ser na morte, e a sua sabedoria não é uma meditação sobre a morte, mas sim sobre a vida".

Baruch Spinoza

Vender terrenos em Marte...(01/II/2018)

Não gosto de dizer nunca, logo não direi que seria incapaz de vender terrenos em Marte. Se o motivo fosse de causa maior, acredito que o faria. Convencido do que faria é que duvido muito, mas, e aqui posso socorrer-me do nunca, nunca se sabe.

De Marte o melhor é voltar à terra, ao meu mundo que ultimamente me tem pesado mais do que o normal. Tento relativizar esse peso, distribuí-lo por anos de experiência, contudo não ando numa dessas fases de convicção e desconfio várias vezes que ando a adquirir um perfil desconhecido pelo meu íntimo até então. Deve ser da erosão dos dias a descolorirem a carroçaria cá do mangas.

Hoje, no meu local de trabalho, organizou-se umas jornadas de portas abertas. Quer dizer, abrimos as portas da escola à comunidade (com filhos em idade escolar obrigatória) a fim de recrutarmos rapaziada para enfiar ao magote na escola pública. A título pessoal, vendo a minha disciplina opcional entre outra língua estrangeira concorrente. É pena ser essa a realidade. Tanto ensino verbos irregulares pela manhã, como vendo «peixe pedagógico», a pais e filhos potencialmente interessados em aprender a língua do país vizinho, à tarde.

Tal como o mercado imobiliário marciano, cada vez duvido mais do que faço. 

"E, todavia, eu não quisera amar-te..." (Jorge de Sena)

Janine Niepce, Nu juvenile, Paris, 1958

E, todavia, eu não quisera amar-te.
Mas ter-te, sim, de todas as maneiras.
Quem és e como és, de quem te abeiras,
que dizes ou não dizes, pouco importa.

E muito menos hoje me conforta.
Neste sorriso que te dou tranquilo,
eu ponho num remorso tudo aquilo
que em fundo amor eu pudera dar-te,

se alguma vez te amasse de amor fundo.
Senta-te à luz do mar, à luz do mundo,
como na vez primeira em que te vi,

tão jovem, que era crime contemplar-te.
E despe-te outra vez, pois vêm olhar-te
quantos te buscam de saber-te aqui.

Sendo um de tantos, nunca te perdi.


Jorge de Sena

Soneto VI de "Sete sonetos da visão perpétua", in Peregrinatio ad Loca Infecta (1969)

Quando vou à procura de Cervantes e me encontro com um velho amigo, cujo nome sempre quererei recordar

Fui a Ciudad Real e, já que ali estava, porque não cumprimentar Cervantes na sua La Mancha? Tinha lido na Internet que havia um museu dedicado ao meu tão estimado "cavaleiro da triste figura" e, caso tivesse disponibilidade, fiquei com vontade de dar por lá um salto. Assim o fiz.

Acompanhado da família, entrei no "Museo del Quijote" e fui recebido pelo próprio Miguel de Cervantes, em versão holograma, bem à maneira de Obi-Wan Kenobi, a convidar-nos para conhecer este espaço dedicado à sua imortal personagem, ou melhor, imortais. Sancho Pança, recordam-mo as minhas crianças, bem merece estatuto de igual "fidalguia".

Por ser época de Carnaval, o espaço, com excepção dos funcionários da recepção e da empregada de limpeza, estava deserto. A biblioteca também estava fechada, mas o meu tempo também escasseava e os nossos filhos queriam brincar e não estar a ver excertos duma obra que acabámos por trazer para casa, em adaptação infantil. Achámos ser uma excelente recordação de Ciudad Real e destes dois dias por ali passados graças à profissão da minha mulher.

No museu pudemos encontrar uma exposição interessantíssima, "Miguel de Cervantes o el deseo de vivir", da autoria de José Manuel Navia, fotógrafo lusófilo, que segue as pisadas de Cervantes plasmando visualmente os lugares e caminhos por onde o autor passou ao longo da sua vida, uma vida atribulada e incerta como nos revela a sua obra. 

Apesar do pouco tempo dedicado à visita do museu, tive a sorte de ver o fotógrafo, num pequeno documentário sobre a exposição, falar sobre a passagem de Cervantes por Lisboa e o seu conhecimento sobre a obra de Luís de Camões. Resumo o excerto a reconhecimento literário e a analogia biográfica, valha isso o que valha. Fiquei feliz por, em território cervantino, encontrar-me com o velho amigo Camões. Em Ciudad Real, foi-me recordada a morte e os restos do poeta que me mostrou uma direcção para o Parnaso, a qual gentilmente recusei, pois sou pouco dado a musas. No entanto, se alguma vez lá tivesse que subir, seguramente, seria o príncipe dos poetas quem levaria como soberano. 

Fica anotada a casualidade deste encontro. O aperto de mão, o encosto de ombro e a palmada nas costas. 

Camões navegou-me no passado. Cervantes deambula-me por este presente, levando-me desta cidade  real, fundada por Afonso X, o Sábio, até à capital da minha nacionalidade, ao Campo de Santana, aos paralelos por onde, debaixo dos mesmos, se perdem os restos do poeta homónimo ao meu primeiro nome.

"Llegó Cervantes a Portugal cuando la muerte de su soberanía enlutaba a los verdaderos portugueses y cuando el portugués mayor, Luis de Camões, ya fallecido, abonaba el Campo de Santana. ¿Huesos de Camões en Los Jerónimos? ¡Qué fantasía!". Montezuma de Carvalho

Sabiduría de café (Santa Amalia, Extremadura)

El buen lector de poesía... (Javier Lostalé)

«El buen lector de poesía es fiel a sus poetas y tiene la capacidad de amanecer con cada nuevo libro. Un mismo libro de poesía pasa de unas manos a otras con más asiduidad que una novela. Soy optimista sobre este género del que es devota una inmensa minoría.» - Javier Lostalé

Contraluz no Pomar das Laranjeiras...

Sábado, 10/II/2018

"Aforismo" por Hermann Hesse

«El aforismo es algo así como una piedra preciosa, que adquiere más valor por su rareza y sólo causa placer en pequeñas dosis.» 

Hermann Hesse

Avenida Alfonso X el Sabio, Ciudad Real

"Ranelagh Road" - Adolfo Rodríguez

Ranelagh Road es un lugar en mi memoria,
recuerdos condensados en el vidrio tembloroso
por el paso del tranvía.

Es un paréntesis de sol en mi ventana,
un estanque com patos que observan a los niños,
un jardín de dos flores en el alfeizar.

Ranelagh Road es nostalgia en vena,
un ir y venir de muchachas alegres
y bicicletas.

Adolfo Rodríguez

Ranelagh Road é um lugar na minha memória,
lembranças condensadas no vidro trémulo
pela passagem do eléctrico.

É um parênteses de sol na minha janela,
um tanque com patos que observam as crianças,
um jardim de duas flores no parapeito.

Ranelagh Road é saudade pelas veias,
um ir e vir de raparigas alegres 
e bicicletas.

Adolfo Rodríguez (trad. LL)

Filósofo

O filósofo de hoje não tem nas suas funções a etimologia que lhe deu nome. O presente remete-o para pensador de serviço, profissional dum sector cerebral. A sabedoria não é apanágio exclusivo duma actividade laboral. Não pode haver filósofo da moda, aí não reside conhecimento, apenas tendências e isso desvirtua qualquer ideia de possível verdade.

Publicidad

La publicidad promueve marcas, vende productos e ideas. Es un elemento fundamental en el mercado de consumo y por eso se dice que no existe mala publicidad. Pero no es una ciencia, es un punto de vista basado, principalmente, en la emoción, en los tópicos y, en este ejemplo concreto, alejado de una honesta reflexión sobre la sociedad.

Não saber impor-se...

Um grupo de pais acusa uma professora de não saber impor-se a uma turma que a deixou em lágrimas no final duma aula.

Triste realidade esta. Um professor ensina e não se impõe. Os pais sim devem incutir essa coisa que até rima com imposição, mas não é tão predominante sobre o outro, educação. 

Não acredito nesta sociedade, plena de direitos e esquecida de deveres, a clamar por mão dura. Porém, se é o que querem, alguém meio sádico imporá medidas à lei da varada. Chorar-se-á, de certeza. A imposição será generalizada e quem tem a vara na mão não contemplará regimes de excepção, nem direitos que não sejam os por si mesmo ditados... Só me lembro dessa chave-de-ouro da primeira infância: "bem-feita"! 

Almada Negreiros - "INSULTAI O PERIGO" (1971)

José de Almada Negreiros. outdoor issued during the Portuguese dictadure (1971).

Coleção Berardo. Centro Cultural de Belém.


(Aqui)

Intimidade

«Hoje declarei em casa de uns amigos que a maior prova de amor que um poeta pode dar a uma mulher é a sua intimidade. Escrever versos diante dela é qualquer coisa como parir com um Cristo à cabeceira da cama.». Miguel Torga escreveu isto acerca da sua intimidade de poeta diante da sua esposa. Escrever diante de quem se ama, mais do que prova de amor, de cumplicidade, para mim, é um acto de coragem. Mostro a minha fragilidade sem medo. O homem que escreve pouco protege o outro, na melhor das hipóteses, se não é capaz de defender a integridade física da barbaridade do mundo, esconde nas palavras a memória, o porquê de tantas formas de amor sobreviverem à força bruta dos tempos.

a verticalidade

a minha verticalidade
tem uma geometria
cheia de pontos de fuga

por vezes perco-me de vista.
penso
será horizontalidade ou invisibilidade?

«I love my bike» 03/II/2018

Azul cor de céu, rodapés e almofadas...

A nova etapa do Álvaro

Desde o primeiro dia que cheguei à minha actual escola que nos conhecemos. Dei-lhe aulas a maior parte destes cinco anos e entre nós sempre existiu uma relação de apreço e humor. O Álvaro tem um humor e uma cultura geral inversamente proporcional ao seu rendimento académico. É pena, mas há culpa de ambas partes, do sistema uniformizado e da sua falta de esforço.

Durante a manhã, veio despedir-se de mim, vai embarcar numa nova aventura e estudar num curso profissional de programação. Disse-me que gostaria de manter contacto, que gostaria de trazer-me os seus monólogos de stand up, os seus contos e os seus poemas. Que gostaria de ter a minha opinião.

Pergunto-me o que poderei dizer a um jovem pouco estudioso de matérias escolares mas profundamente criativo? 

Nada, nada, absolutamente nada, para além de lhe agradecer a confiança nesta pessoa que ele foi capaz de vislumbrar como algo mais que um professor.

Espero vê-lo mais vezes. Feliz, de bem com as suas escolhas, e a criar aquilo que para tantos é inútil mas que para nós é essencial. Força Álvaro, aqui tens o teu amigo Luis.

"The arte of resting" - J.A. Hadfield

Record (António Gregório)

RECORD

É por volta da uma que passo pela biblioteca se preciso de ir devolver ou requisitar livros, e passando ali a essa hora é inevitável ver entrar o utente que sem desvios nem variações de marcha pega no Record e ala para a casa-de-banho. Hoje, porque me atrasei, não o vi, mas no epílogo da mija, quando sacudia, ouvi da cabine ocupada atrás de mim o restolhar de folhas largas a serem passadas. Não me cheirou, acho que o homem não caga, vem só por uns minutos de aconchego de hábito caseiro que lhe quebre a meio o dia fora de casa.

António Gregório

(Coração Acordeão)

Um lugar onde poiso a cabeça...

Penalva do Castelo, Viseu

Penalva do Castelo, Viseu. Fotografia de Bruno Andrade.

(Vista no blogue Aldeia de Gralhas, no Facebook)

O relógio esquecido da infância (03/II/2018)

Foi um dia de campo aberto, cães a brincarem com os meus filhos, em vez de pastorearem as ovelhas a comerem o verde frio deste Fevereiro na courela. Foi um dia em que os meus pais vieram, desde a minha cidade, até à nossa rotina de fim-de-semana, na nossa parcela de sonhos à espera florirem em amendoeiras doces.

Entre festinhas aos cães, que não podemos ter em casa, e olhares atentos aos més més que, como um dos meus filhos, ainda tomam o biberão pela manhã, o sol trouxe-me o calor familiar ao frio sentido durante a semana de trabalho. Tempo dourado, precioso, como os passos, a correrem de braços abertos, pelo caminho de terra em direcção ao carro dos avós. 

Ver os meus filhos com os meus pais, numa relação tão diferente da que tive com os meus avós, mas igual em ternura, pára-me. Emociona-me. Faz com que deixe de ser filho e pai, anulando os papéis a mim atribuidos só para ver eles serem netos e avós. É o tempo deles. Desejo que seja muito, cimentado por um interesse único: estar juntos. Crescer juntos e envelhecer juntos. 

A luz da sua vinda não me traz juízos, nem reflexões de carácter que não me atirem à cara o meu próprio. É o que quero de um dia assim. Estar, ser e desfrutar dos meus. São poucos, porém estas pessoas criaram-me e sempre serão a minha casa. 

Curiosamente, o meu pai, enquanto o seu neto mais novo o perseguia, numa cantilena repetitiva de dois anos de traquinice misturada com tagarelice, aproximou-se de mim e entregou-me o meu primeiro relógio analógico, prenda da infância, comprada pelo o meu pai e a minha mãe no então armazém de víveres da CP e por ele guardado até hoje. Jamais me iria lembrar de tal objecto, se o meu pai não mo tivesse conservado.

Já com ele na mão, voltei ao dia em que o recebi, como gostava da sua presença certeira no meu pulso de aço inoxidável. No entanto, também me recordei do dia em que me comecei a envergonhar de usá-lo no meio tantos Swatchs juvenis dos meus colegas da escola. Por uma questão de estilo, abdiquei dele, abdiquei da qualidade, da sua classe, reneguei a sua fiabilidade, tudo por uma moda imposta pela maioria adolescente, claramente manipulada por uma sociedade que nos fazia ter vergonha da cara borbulhenta para nos impingir Clerasil. 

Não me arrependi do desprezo a que votei este relógio esquecido da minha infância. Foi saudável guiar-me por outros ponteiros mais afins à minha falta de maturidade, contudo tive a sorte de renegá-lo para o pulso do meu pai e, nos últimos anos, para a sua gaveta. Descobre-se muito do que somos nas gavetas de cabeceira dos nossos pais, mas não temos o direito de lá mexer, a não ser que a abram de propósito para nós.

Hoje o seu presente trouxe-me uma recordação do que sou. Já o guardei na minha gaveta, junto a outros mecanismos medidores de tempo herdados do meu avô e do meu tio. Apercebo-me de só gostar de relógios por isto, por serem a testemunha do pulsar do tempo de alguém. Não necessariamente do meu. 

D. Januário Torgal Ferreira (em entrevista à «Visão») 01/II/2018