O que fica? Ficam os que ainda continuam por aqui. Ficam as vidas que seguem rumos de paragens diferentes com final comum. Fica o sol, a terra, o ar e a água a escassear. Fico eu, com as mãos gretadas pelo frio, com as unhas com o branco acastanhado de ter acabado de enterrar o meu avô. Fico eu a lavar o dia na água do banho dos meus filhos. Fico.
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