Quando era adolescente, miúdo de poucos livros e apontamentos numa mochila cheia de honestidade, disse-me eu ser um espírito mais velho do que o meu  BI ostentava. Não entendi a observação, não me senti ofendido com uma ideia de decrepitude, nem me senti orgulhoso dum possível elogio vindo duma mãe que bem sabia que as minhas hormonas, essas sim ingénuas, queriam a sua filha.

Lembrei-me dela. Delas agora. Mãe e filha. É o que as insónias fazem. Ocupam tempo e vasculham a memória nos fundos duma noite perdida, ou ganha ao sono profundo da morte.